Elizabeth Bisland, la rival de Nellie Bly en su vuelta al mundo, y mucho más (y II).

La persona elegida para competir con Bly, y lo que significó para ella su olvidada hazaña.

La persona elegida por Walker.

La joven en la que el editor y millonario John B. Walker -rico ya gracias a la alfalfa y la industria metalúrgica, metido a editor, y en un futuro, también a pionero del automovilismo- pensó para "perseguir" a Bly sería poco menos que su antítesis. Al menos, en teoría. Bisland era sureña y de origen aristocrático, frente a la yankee de origen más modesto Nellie Bly -si bien, como ya se comentó antes, la familia de Bly, sin haber sido nunca rica, tampoco era en absoluto pobre, así como la de Bisland, en poco tiempo, paso casi de la riqueza  a un nivel social mucho más bajo-. La primera escribía en el "Cosmopolitan", una publicación mensual y minoritaria, y sus temas eran, sobretodo, la literatura, y en menor medida el teatro, la filosofía, etc., mientras que la segunda era una periodista de campo, experta en adoptar falsas identidades, y sacar escándalos a la luz. Sin embargo, tanto una como la otra tenían fuertes convicciones feministas y, con toda seguridad y desde su juventud, sufragistas. Respecto a que una y otra sentían antipatía mutua, esto no está en absoluto demostrado. Más todavía, que se sepa, nunca llegaron a coincidir en persona, así que difícilmente podían caerse mal. O bien.

Una fotografía de Bisland -que le hace más justicia que otras más conocidas-, probablemente anterior a su viaje alrededor del mundo -cuando lo comenzó, ya tenía veintiocho bien cumplidos-.

Bisland recibió un mensaje urgente de su jefe, y tuvo que abandonar sus artículos, sus reuniones sociales -había montado en su propia casa un auténtico salón literario, donde invitaba a novelistas, poetas, historiadores, filósofos...-, y comenzar un viaje que tendría el sentido inverso al de Bly, pero que comenzaba el mismo día y a la misma hora. Si la mejor periodista -o al menos, la más famosa- de Pulitzer atravesaría el Atlántico para llegar a Europa, Bisland haría lo mismo con los Estados Unidos, y desde la Costa Oeste, daría el salto a Asia.

Bisland era una mujer alta y de buen porte, elegante, educada, muy culta, y de excelente conversación. Hablaba de los libros que leía, y lo mismo parecía saber -e interesarse- por Tolstoi, como por los relatos del Infante Don Juan Manuel -un escritor castellano del siglo XIV, y considerado uno de los "padres" de la literatura en dicho idioma-, o de nuevos poetas, o de sagas vikingas, y que aprendió francés por su cuenta lo suficientemente bien como para leer en su propio idioma a los filósofos del XVIII. No pocos escritores, como el periodista, traductor y orientalista -dio a conocer la cultura japonesa en Norteamérica- Lafcadio Hearn, que hablaba maravillas de ella y que, con toda seguridad, sentía un auténtico amor platónico por la periodista y crítica literaria  -la describía como "una especie de diosa"-. Era lógico que quizá pudiera caer antipática -bastante injustamente, por lo demás- a parte de los lectores de la época, pero también tenía no pocos simpatizantes. Que fuera vista como la antítesis de Bly. O no tanto. Ella, al contrario de las viajeras victorianas, casi contemporáneas suyas -o sin casi-, tampoco necesitaba ni compañía masculina, ni grandes cantidades de dinero, ni ir cargada de vestuario o sombreros. También era capaz de ir al Oriente con poco equipaje. 

Nellie bly y Elizabeth Bisland, conocidas como "turistas rivales" -aunque el término "turista" más bien quería decir en aquella época "viajero", en sentido más aventurero-, según recoge el periódico ilustrado de Frank Leslie.

Seis horas después de su entrevista, ya había cogido un tren hasta San Francisco. Atravesó Asia -Honk Kong, donde Bly supo de ella, la isla de Ceilán, el Yemen; todos ellos colonias británicas-, Egipto, hasta llegar a Europa. Allá tuvo que viajar por Francia, después Gran Bretaña, y finalmente a Irlanda en tren y en ferry, para intentar coger, infructuosamente, un vapor rápido que le llevara a Nueva York. No llegó a embarcar en el que tendría que haber cogido -que estaba esperándola, incluso, tras previo pago de su editor-, y tuvo que ir en uno más lento "Botnia". Aún hay dudas de si alguien -seguramente, de ser así, pagado por Pulitzer- la engañó, diciéndole que el barco alemán que debía coger ya había partido, pero aquello significó que no pudo adelantar a Bly, llegando cuatro días más tarde que ella. Sin embargo, si su contrincante tardó setenta y dos días en dar la vuelta al mundo, ella tardo setenta y seis. También, por tanto, batió el récord de Fogg, y, de no haber sido por la dicharachera e impetuosa Nellie, habría realizado la vuelta al mundo más rápida hasta la fecha.

Respecto a lo que significó el viaje para Bisland, es un tanto difícil de explicar, después de más de un siglo -la carrera, porque de eso se trató, duró entre 1889 y 1890-, pero ella, cuando habló con Walker, intentó convencerle de que no había viajado nunca al extranjero, que no tenía nada que ponerse para un viaje tan largo, y que dudaba de que fuera capaz de llevarlo a cabo. Aparte, de que tenía citas y reuniones, y no deseaba dejar plantados a amigos e invitados. Y no parece que hablara por hablar. De lo que sí se dio cuenta enseguida, es de la enorme fama que le daría el viaje, y de lo importante que sería para su carrera. Al igual que Bly, ella llegó a la Gran Manzana con poco dinero -unos cincuenta dólares de la época-, y aunque empezó a trabajar antes que ella, no se podía negar que si había conseguido hacerse un hueco en el periodismo culturas y literario, y había ganado algunos miles de dólares, había sido gracias a su esfuerzo y dedicación, y a las horas que le echaba a su trabajo, en ocasiones, hasta dieciocho muchos días. Nadie le había regalado nada, así que, bien mirado, ¿por qué no aprovechar aquella ocasión? Con toda seguridad, un empresario como Walker no estaba dispuesto a confiarle algo así sin estar seguro de su valía.

Respecto a lo que ganó después, tras el retorno a su país, después de haber sufrido el frío, el calor del desierto, hambre y sed, y tormentas en pleno océano, vio como su sueldo aumentaba -tampoco mucho-, y cómo se le abrían las puertas de cierta alta sociedad, y su fama crecía aún más. Pero no se hizo rica, ni con libros de memorias, ni entrevistas, ni conferencias, pues se negó a ello -Bly sí las hizo, pero parece que le fueron bastante mal-. Su compañera, incluso, se quejó a Pulitzer de que mientras su periódico vendió millones de ejemplares, su sueldo apenas había subido, aparte de que no ganó un céntimo de los muchos productos -desde juegos de mesa, hasta cartas, o pastillas y jarabes para todo tipo de dolencias, reales o imaginarias; Bisland también se abstuvo de todo ello-. En aquella época, el derecho de imagen todavía no existía, lo que hizo que no pocos hombres o mujeres de aquellos tiempos no pudieran ganar apenas nada de sus hazañas o fama.

La ciudad de Colombo, en la isla de Ceilán -Sry Lanka, hoy en día-, más o menos en tiempos en que la visitara Bisland.

Restos arqueológicos en Yemen, en una fotografía de época incierta, pero nada actual.

Bisland escribió siete artículos sobre sus viajes. No pudieron ser tantos como los de Bly, pues era más lenta y metódica escribiendo. Y también mucho mejor escritora. La segunda era una periodista de acción, y la primera, más bien una escritora que, a falta de libros que poder publicar, se hacía servir de periódicos y revistas para hacerse con una carrera literaria. Los siete fueron publicados mensualmente en el "Cosmopolitan" -evidentemente, la mayoría ya con Bisland en su ciudad-, y más adelante, publicados en forma de libro, "En siete etapas: Un viaje a través del mundo" -es la traducción más aceptable que he encontrado-, que quizá no llegara a tener, ni en su época ni en el futuro, el éxito de otros libros de viajes, pero que está lleno de lirismo, y de bellas descripciones de los paisajes que encontró a lo largo de su periplo. Lo que pareció marcarle más fue el encontrarse, de un día para otro, en un barco navegando por el Índico, muy cerca de la costa de la India, y su llegada a Sry Lanka -la isla de Ceilán-, así como la mezcla de silencio, soledad, y restos de civilizaciones olvidadas que encontró en el Yemen -es de imaginar que pudo ver lo que quedaba del alcantarillado y el sistema de riego de algún reino del sur de Arabia, construidos en tiempos lejanísimos, tal vez la misma Saba-. De aquella experiencia, nació en ella una atracción inextinguible por viajar, cuanto más exótico fuera el destino, mejor, que no desaparecería ya a lo largo de su vida.

Realmente, al poco de llegar, y cuando todavía era famoso en todo el país, responsable junto a Bly de que los periódicos -no sólo los suyos, todos en general- se vendieran más que nunca, y que la gente enloqueciera con sus nuevas heroínas aventureras, fue marchar a Gran Bretaña, donde vivió durante un año. Allá conocería a novelistas, críticos e intelectuales, entre ellos a la escritora Rhoda Broughton, con la que escribió una novela a medias, "Un viudo de hecho", y a Rodyard Kipling, el gran, y reverenciado, "escritor del Imperio" -británico, se entiende-, que le reconoció su admiración incondicional. Se cartearía con él, y con otros muchos, a lo largo de su vida, porque, por lo visto, cuando se conseguía su amistad, era difícil olvidarse de ella. 

A su regreso a Nueva York, que ya era su único hogar desde su juventud -no perdió nunca, de todas formas, su acento y sus modales sureños-, se casó con el abogado Charles Wetmore, y juntos diseñaron y construyeron la finca Applegarth, en Long Island. Una de sus características era la chimenea de piedra del salón, que se inspiraba a una que poseía en su palacio la reina Isabel I, que Bisland consideraba ejemplo de monarca femenina independiente y fuerte, sin ninguna subordinación a hombre alguno.

Una vista de la casa de Bisland y su marido, en Long Island. Ella  nunca quiso perder su apellido de soltera, que en realidad consideraba de su familia -como así era-, y parte de su personalidad. Casada, fue Elizabeth Bisland Wetmore.

Aprovecharía esos últimos años para escribir, entre 1903 y 1910, gran parte de sus obras no periodísticas, entre ellas su autobiografía novelada, "Una vela de conocimiento", y una introducción a la vida y obra de su amigo Lafcadio Hearn en dos volúmenes. También escribió ensayos, donde defendía el placer de la literatura, y criticaba el machismo y el patriarcado. El más famoso quizá sea "La abdicación del Hombre", donde el hombre, el varón, es representado como esa mitad de la humanidad que ejerce un poder omnímodo no sólo sobre la Tierra y la naturaleza, sino también sobre la mitad femenina de ésta, desde tiempos tan lejanos que parecen eternos, seguido de "La verdad sobre los hombres y otros asuntos", donde considera que la visión del mundo, la historia, la cultura y la sociedad sólo han sido plasmados y considerados desde el punto de vista masculino, como si las mujeres, en la práctica, o hubieran existido más que como parte del paisaje, o de las propiedades de los varones También en aquella época, y quizá por influencia de Hearn, que visitó, vivió y conoció bien la cultura de Japón, se interesó cada vez más por la cultura y sociedad japonesas.

La últia fotografía que se conserva de Bisland, ya madura, pero escritora a pleno rendimiento.

Bisland murió en 1929, con sesenta y siete años -una edad realmente avanzada, para la época-. Sus libros hace mucho que no se reimprimen en inglés, y en otros idiomas, son inencontrables, básicamente porque no llegaron a traducirse. Tal vez, debido a la costumbre -buena costumbre, en general- de ir recordando, desenterrando del olvido, a escritores, artistas, viajeros, y todo tipo de personajes que, en su época, tuvieron justa fama, pero que hoy en día duermen el sueño del olvido, también Bisland acaba conquistando a los lectores de hoy en día.

Como curiosidad,  murió de neumonía, y fue enterrada en el cementerio de Woodlawn, en Nueva York. La misma dolencia, y el mismo lugar, de la que murió, y donde fue enterrada, su rival Nellie Bly, en 1922.

Respecto a dónde he conseguido la información, en parte ha sido en la wikipedia, pero mi mayor ayuda ha sido la web en inglés "Publico domain review", tan interesante, que he decidido poner un enlace.

Y para quien quiera leer, también en inglés, su obra principal, "En siete etapas...", puede hacerlo aquí.

Elizabeth Bisland, rival de Nellie Bly en su vuelta al mundo, y bastante más ( I).

Al contrario que su famosa rival, ella no ha pasado a la posteridad, y apenas se le recuerda ya.

En cuatro entradas ya escribí sobre la vida, los viajes y acciones -llamarlas "aventuras" quizá no quede demasiado serio- de Nellie Bly, muy probablemente la periodista más famosa del siglo XIX, al menos, en este siglo XXI, y más hablando sólamente de mujeres. Pero eso hizo que su larga sombra ocultara el trabajo de otras, y en primer lugar, en esta lista de mujeres periodistas -y no pocos hombres también, pero el caso de las mujeres es más palpable- podría muy bien ir Elizabeth Bisland, que durante mucho tiempo, sólo ha merecido pasar a la historia como la competidora con Bly por dar la vuelta al mundo en menos tiempo que Fogg, la criatura imaginaria de Jules Verne. Probablemente, nadie se de cuenta en un primer momento de un detalle: Bly ganó, y con justicia -si recibió ayuda de su editor, tampoco es que Bisland no contara con nadie y, al fin y al cabo, cada una de ellas tenía el derecho, casi la obligación, de aceptar y aprovechar cualquier ayuda que pudiera obtener de cualquiera, y en primer lugar, de sus propios jefes-, pero ella quedó segunda, y a pocas horas. Su récord, pues, también fue de setenta y dos días, como su rival, sólo que unas pocas horas más.

Una dama sureña de arruinada familia se lanza al mundo del periodismo.

Elizabeth Bisland Wetmore -su apellido de casada, que nunca sustituyó al de su familia-, nació en 1861, muy poco antes de que comenzara la Guerra de Secesión Norteamericana, la guerra civil que arrasaría el país durante cuatro años, y donde morirían más de 600.000 estadounidenses. Sobre su origen social, es fácil adivinarlo, teniendo en cuenta que llegó al mundo en la Plantación Fairfac, parte del condado de St. Mary Parish, en el estado sureño de Luisiana. Era, pues, parte de una familia como mínimo, de posición acomodada, y es de suponer que los Bisland tenían, aparte de una enorme propiedad rural, donde debía cultivarse algodón o tabaco -no he logrado averiguar el qué-, poseerían un número importante de esclavos.

Una antigua "gran casa", centro de una plantación sureña, donde en otra época debieron trabajar multitud de esclavos. Es posible que el hogar de los Bisland, aunque un poco más modesto, se le pareciera.

Pero todo eso acabó pronto. La familia abandonó la casa antes de la batalla de Fort Bisland, que precisamente, se llamó igual que ellos por la cercanía a su propiedad. Si nació rica, ni llegó a enterarse, y tras la guerra, tuvo que sufrir junto a los suyos la dureza y amargura de los vencedores de toda guerra civil. Más tarde, marcharon a una casa heredada por su padre, en Natchez, también en Luisiana, y allá rehicieron su vida lo mejor que pudieron, pues aunque ya nunca disfrutaron del nivel de vida anterior a la contienda, parece que tampoco llegaron a vivir en la auténtica pobreza, y poco a poco se recuperaron de sus pérdidas. Fue en ese momento cuando Bisland empezó a escribir, siendo todavía una adolescente. Pero al contrario que Bly, ella no envió una furibunda carta en respuesta a un artículo tremendamente misógino y machista, sino una poesía a un periódico de Nueva Orleans, con el seudónimo de BLR Dane. De ahí, a explicar a su familia que deseaba dedicarse profesionalmente a la escritura, y de marchar a la capital del estado a trabajar en el "New Orleans Times", el periódico donde publicara por primera vez, pasó muy poco tiempo. En aquellos tiempos, la prensa contaba con una enorme cantidad y variedad de publicaciones, que necesitaban de forma incesante de nuevas plumas, y Bisland fue una de las no muy numerosas mujeres -tampoco tan escasas como podría pensarse- que intentó abrirse camino en alguna de ellas.
En 1887, Bisland decidió marchar a Nueva York, la capital no oficial de Estados Unidos, y que iba camino de serlo de todo Occidente, y tras trabajar en algunos periódicos menores, como "The Sun", acabaría en la nómina de  John Brisben Walker, editor de varias publicaciones, y entre ellas, su preferida, "Cosmopolitan". Ésta no era, realmente, un periódico, sino una revista mensual, que no estaba pensada para el gran público, sino para un pequeño número de individuos de origen social entre medio-alto, y alto, y donde se mezclaban la crítica literaria y teatral, la literatura de viajes -o directamente, se aconsejaba donde valía la pena o no viajar, en caso de poder permitírselo el lector, claro está-, la política, la música, la moda y, en general, cualquier cosa que pudiera interesar a la minoría culta y exigente que estuviera dispuesta a pagar por una revista que era de lo mejor de la época, pero también especialmente cara. Comprar "Cosmopolitan", pensaba Walker, llevarla bajo el brazo, debía ser señal de buena posición y exclusividad. La revista por sí misma debía simbolizar tanto como su contenido. (En la foto, con unos veintiocho años, poco antes de iniciar su vuelta al mundo).
Antes de continuar, un inciso. A la hora de hablar de las diferencias entre Bly y Bisland, se comenta su origen social, cuando, realmente, no eran tan distintos. Bisland nació rica, o casi, pero acabó siendo de origen social modesto, aunque no pobre, por la guerra, pero su familia se fue recuperando durante la posguerra, y parece que, cuando marchó a Nueva York, no lo llegó a pasar mal, aunque tampoco estaba sobrada de dinero. Bly tenía un origen social algo más bajo, pero más que desahogado, pero su familia lo pasó mal, sobretodo cuando sus padres, por lo visto, se separaron, y al poco, murió el padre -ella no se hacía llamar "una pobre huérfana" porque sí, realmente lo era-, y en la gran ciudad, debió pasarlo peor que Bisland, pero nunca llegó a conocer la auténtica pobreza. El periodismo hizo que ambas vivieran bien, aunque ninguna se llegó a enriquecer con ello -eran otros tiempos; hoy en día, sin embargo, algunos profesionales del periodismo han podido ganar mucho, mientras la mayoría, como mucho, se ganan bien la vida sin más, y en época de crisis, ni eso-. Respecto a qué se dedicaban, dentro de su mundo laboral, no podía ser más distinto. Bly se especializó en el periodismo a pie de calle. No dudaba en hacer periodismo de investigación, incluso, de inmersión, haciéndose pasar lo mismo por una sirvienta, como por una enferma mental para acabar recluida en un manicomio. Pero Bisland, que tenía un acerbo cultural mucho mayor que Bly, y que empezó a trabajar en Nueva York siendo algo mayor -aunque apenas nació unos pocos años antes-, escribía, principalmente, sobre literatura. Era algo que a ella le gustaba, y que le ayudó a conocer a todo tipo de gente, y a codearse con escritores e intelectuales de la ciudad. Parecía que iba a tener una vida tranquila, sin sobresaltos, prácticamente hasta que ella quisiera, pero eso iba a cambiar muy pronto.

Quizá la foto más conocida de Bisland, tomada mientras realizaba en barco su vuelta al mundo -¿cuándo se disponía a partir desde la Costa Oeste hacia Asia?-.

A finales de 1889, John B. Walker estaba leyendo el "New York World", el periódico más vendido de la ciudad, y quizá de toda Norteamérica. Allá, pudo leer en primera plana un artículo donde se hacía saber que su periodista estrella, la aventurera y decidida Nellie Bly, que ya era una auténtica heroína popular, se disponía a dar una vuelta al mundo, ella sola, sin compañía de hombre alguno, para batir el récord de ochenta días que había realizado Phileas Fogg, el personaje -imaginario, además; resulta un poco difícil, competir con alguien que sólo ha existido en la mente de su creador, y que le hace capaz de realizar cualquier cosa- del escritor francés Jules Verne, uno de los superventas de la época. Hacía sólo dieciséis años que Verne había escrito el libro, y ahora -en aquel entonces-, una joven norteamericana estaba dispuesta a realizar semejante hazaña en sólo setenta y cinco. ¿Alguien se veía capaz de igualarla en atrevimiento y temeridad? Aquello era una mina, Bly y sus aventuras harían del periódico de Pulitzer algo que todo el mundo, todo, querría leer. Walker pensó y pensó. Necesitaba una alternativa. Y a ser posible, que fuera distinta pero, al mismo tiempo, lo más parecida posible a Bly. Debía mandar, él también, a alguien a dar la vuelta al mundo. Y a ser posible, que fuera también otra mujer, y periodista. Pero diferente a ella, que hubiera otra gente, capaz de empatizar con la nueva aventurera.
La solución: el "Cosmopolitan" patrocinaría una carrera, pero en sentido contrario. En lugar de partir de la Costa Este a Europa, su periodista atravesaría Estados Unidos de parte a parte, llegando a la Costa Oeste, y de allá, a Asia, llegando a Nueva York lo antes posible. Sabía que no podía perder el tiempo, pues deseaba que su elegida comenzara su viaje al mismo tiempo de Bly, así que llamó a Bisland, y le dijo que quería verla con urgencia.

John Brisben Walker, editor del "Cosmopolitan", con su esposa. También probó suerte en la industria del automóvil.

Detalle de la portada del "Cosmopolitan", durante el siglo XIX, en tiempos de Walker.

La vuelta al mundo de Nellie Bly, y otras historias que contar: de empresaria social, y arruinada, a la vuelta al periodismo (y IV).

Los últimos años de la célebre periodista, cuyo recuerdo sigue vivo en Norteamérica, y más allá.

Empresaria social ejemplar... y arruinada y viuda.

Aquí viene la última entrega sobre la vida y las aventuras de Nellie Bly, que vendría a ser todo lo que le aconteció una vez que volvió a Nueva York, como una auténtica heroína, de su vuelta al mundo, pulverizando la realizada por Phileas Fogg, el personaje inventado por Verne -que por cierto, nada ha quedado para la posteridad, sobre lo que pensó o dijo el escritor francés, al saber de la hazaña de Bly, y que además, no fue la única mujer en realizarlo, pues también Bisland logró batir la marca de Fogg, y apenas por unas pocas horas más que Bly-.

Sin embargo, al poco, y después de entrevistas y homenajes, hizo algo que mucha gente no esperaba, y fue casarse. Pero además, se casó con un hombre mucho mayor que ella, pues le llevaba nada menos que cuarenta y dos años -el día de la boda, en 1895, ella tenía treinta y un años, y él, setenta y tres-. No se sabe realmente el por qué de la boda, pero parece que Bly no tardó demasiado en decidir casarse con él. Básicamente, porque a su futuro marido, Robert Seaman, ejemplo típico de empresario norteamericano "hecho a sí mismo" - un"self made man"-, antiguo periodista que, tras retirarse de su oficio, se convirtió en el presidente de la Iron Clad Manufacturing Co., empresa que fabricaba contenedores de acero, así como recipientes para leche y calderas -industriales, para barcos, locomotoras...-.

 (En la foto, Bly aproximadamente en 1900, cuando estaba todavía casada).

En 1904, a los nueve años de la boda, y contando Seaman ya con ochenta y dos años -no se puede negar que el hombre llegó a viejo, pero también resultaba evidente que Bly no podía esperar que su matrimonio durara décadas, a no ser que su esposo batiera récords de longevidad-, este falleció. Bly, que se casó en parte porque en la sociedad de la época, hasta la más aventurera de las mujeres parece que debía -por fuerza- casarse, y que, sin duda, sentía algo por su marido -admiración, afinidad, pasado periodístico común...-, después de llorarlo y enterrarlo, tuvo que hacerse a la idea de que ahora la Iron Clad estaba en sus manos. Aunque fuera por herencia -no tuvieron hijos; tampoco tan raro, ciertamente-, pero también por ser ella mujer culta y deshinibida a la hora de enfrentarse a nuevos retos, ella decidió ser la cabeza visible de la empresa de su marido. Aún así, decidió que los asuntos financieros fueran llevados por "gente de confianza", que finalmente, parece que no merecían tanta. Bly, que tanta explotación laboral había visto en su juventud, decidió subir los sueldos de sus empleados, preocuparse de que tuvieran seguro médico, descansos, y hasta el gimnasio y biblioteca para los obreros. Pero no tenía conocimientos de contabilidad o finanzas, y bien fuera por el aumento de los gastos, por desconocimiento del funcionamiento interno de una empresa, o porque la gente que llevaba sus negocios tal vez se pasaron de listos, no estaban suficientemente preparados, no le hicieran ni caso, o cualquier otra razón, la empresa, finalmente, quebró.

De nada sirvió que ella misma fuera inventora de una nueva lechera -recipiente para leche-, de un cubo de la basura apilable, y, según se cree -otros cuentan que el auténtico inventor, Henry Wehrhahn decidió cederle la patente-, el bidón de aceite estándar que todavía se usa en Estados Unidos. Así pues, decidió aprovechar su todavía considerable fama y buen nombre, y volvió al periodismo.

Su primer trabajo, precedido por una gran expectación -no dejada de ser el retorno de una leyenda- fue sobre el desfile de ocho mil sufragistas americanas en 1913 en Washington, dirigidas entre otras por Alice Paul, una de las grandes feministas de la época, y que hizo escribir a Bly el polémico "Las sufragistas son superiores a los hombres", sabiendo que aquello daría que hablar, porque lo que Paul y sus compañeras deseaban era precisamente eso, dar que hablar, acabar con el silencio de la sociedad machista.

Más adelante, Bly decidió marchar a Gran Bretaña, y de allá, a Viena, capital del Imperio Austro-húngaro, para visitar a un amigo, y de paso, al decadente pero fascinante estado multinacional de los Habsburgo. Allá le pilló la I Guerra Mundial, la llamada Gran Guerra -hasta que comenzó la segunda, claro está, que fue todavía mayor, en todo lo malo imaginable, a la primera-, y desde allí decidió enviar crónicas de los frentes de guerra a su periódico de Estados Unidos, el New York Evening Journal. En principio, Nellie no fue molestada, pues su país era nación neutral, y una parte importante de la población norteamericana no sólo era favorable a la no-intervención, sino que, incluso -y aunque hoy en día ya no se recuerde- era pro-alemana, y las razones eran varias: millones de norteamericanos eran de origen total o parcialmente alemán en sentido amplio -de Alemania, Austria, los alemanes dispersos por la Europa Oriental, suizo-alemanes, luxemburgueses, judíos germano-parlantes...-; los irlandeses odiaban a Gran Bretaña, por los siglos de ocupación, hambruna y explotación que habían sufrido; los judíos odiaban a Rusia, por sucesivos pogromos y discriminaciones antisemitas; los polacos, lituanos y ucranianos recordaban el centralismo nacionalista ruso, y los rusos étnicos, o bien eran de familias de clase media liberales, o campesinos y obreros que habían llegado allá con la ayuda económica de toda la familia, y todos odiaban el régimen político-social de los zares; incluso, los anglosajones, a pesar de su origen británico, recordaban que era de esa misma Gran Bretaña, monárquica y tradicionalista, de la que se habían independizado a tiro limpio sus antepasados. Pero cuando Estados Unidos decidió entrar en guerra en 1917, su trabajo se hizo cada vez más difícil, aunque continuó. Allá también era conocida y respetada, y no la acababan de ver como una amenaza. Al fin y al cabo, los norteamericanos luchaban en el frente occidental, no en el oriental, donde austriacos y húngaros se la veían con el Imperio Ruso, al menos, hasta la revolución.

Alice Paul, una de las feministas -sufragistas, se les llamaba entonces, por defender el sufragio universal, tanto para hombres como para mujeres- que organizó la gran marcha de ocho mil mujeres en Washington, en 1913.

Un cartel anunciando la marcha sufragista de 1913.

Una de las últimas fotos de Bly, que aparenta más de los cincuenta y pocos años que tendría realmente.

La modesta tumba de Bly, en el cementerio de Woodlawn, en el Bronx, NY.

Vuelta a su país, siguió mientras pudo en el mundo del periodismo, tuvo tiempo de comprobar los errores del Tratado de Versalles -simiente y abono para una nueva guerra mundial-, y a las mujeres de su patria con derecho al voto (en 1920), hasta que le llegó la muerte en 1922, a los cincuenta y siete años, debido a una fuerte neumonía. Fue enterrada, y ahí sigue, en una modesta tumba del cementerio de Woodlawn, en el Bronx. El mismo cementerio donde sería también enterrada, y debido al mismo mal, su rival -nunca enemiga, como en ocasiones se insinuó- Elizabeth Bisland.

Influencias posteriores en la cultura popular y el recuerdo colectivo.

Las aventuras -reales o no- de Nellie Bly dan para mucho, razón por la cual, aunque de forma un tanto tardía, se realizara un telefilm, en 1979 -si bien no se pudo ver por primera vez en antena hasta 1981- con Linda Purl como protagonista. No es que sea una película extraordinaria -por lo poco que se cuenta de ella en internet- pero tampoco estaba nada mal para conocer la historia de la joven que dio la vuelta al mundo, entre otras cosas. Hoy en día, incluso en Norteamérica, resulta casi inencontrable, pero nunca se sabe, qué se puede encontrar en la red.

La carátula de "Las aventuras de Nellie Bly", telefilm estrenado en 1981.

En este 2015, se ha realizado, y es de suponer que será estrenada en breve -a no ser que ya se haya hecho, y no me haya enterado, que también es posible- "Diez días en un manicomio", sobre la experiencia de Bly en el asilo -más bien cárcel- de enfermos mentales que, prácticamente, acaba por volverla loca a ella, que estaba cuerda. La protagonista es Caroline Barry, y el director Timothy Hines. Respecto al resultado final de la película, parece ser -o al menos lo intenta- lo más fiel posible tanto a la obra de Bly -y libros posteriores que se han escrito sobre ello- como a la época en sí misma.

Uno de los carteles oficiales, un par de imágenes, y el trailer oficial de "Diez días en un manicomio" (2015), la primera película -para cine, no televisión- basada en parte de la vida de Bly.

También existen todo tipo de libros sobre su persona. Algunos son biográficos que incluyen toda su vida, otros, como "Ochenta días", de Matthew Goodman, muy reciente, se refieren sólamente a la vuelta al mundo, que realizó compitiendo con E. Bisland -realmente, ambas tienen más o menos el mismo protagonismo, ayudando a conocer más a la segunda que a la primera, cuya figura sigue siendo recordada en la actualidad-.

La portada de "Ochenta días", sobre Bly, Bisland, y su extraordinaria aventura, que se vivió en medio mundo con una intensidad que hoy en día resulta difícil de imaginar.



Pero también hay libros, como la serie escrita por Carol McCleary, donde Bly protagoniza novelas de ficción. En "No es trabajo para una dama", anda en busca del tesoro de Moctezuma, durante su estancia en el México de Porfirio Díaz.

     

 

Dos portadas de ediciones de los libros de la misma Bly: "Diez días en un manicomio", y "Seis meses en México".

             

Otro de sus libros "Alrededor del mundo en 72 días", y una biografía juvenil, que en ocasiones era lectura obligatoria en colegios de todo el país.

El único cómic del que tengo noticia -cuyo autor no conozco- no es que le haga mucha justicia, aunque no sería extraño que, en breve plazo -y más, si la película que se ha realizado sobre ella tiene cierto éxito- pueda salir al mercado otro mejor.

El único cómic que se conoce sobre Bly, ya tiene unos años...

...pero autores actuales podrían realizar uno mejor, como Bagge hizo sobre la vida de Margaret Sanger, que fue casi contemporánea suya -realmente, vivieron la misma época, sólo que Sanger llegó a anciana, aparte de que nació un poco después-.

Adèle Blanc Sec, de Tardi, salvando las distancias, y aún no siendo periodista, sino escritora de folletines, está en parte basada en la persona de Bly.

Por último -aunque se podría hablar bastante más sobre ella, y su influencia hasta nuestros días-, también existe al menos una obra de teatro basada en la vida de Bly : "Las aventuras de Nellie Bly", dirigida por Abigail Anderson, y escrita e interpretada por Maya Levy, si bien, en este caso, no se trata de un trabajo realizado en Norteamérica, sino en Gran Bretaña, y cuenta, incluso, con un trailer.

El trailer oficial de la obra de Levy y Anderson.

El retorno -inesperado- de Billy el Niño: una fotografía de dos dólares que ha acabado valiendo una fortuna.

Después de más de un siglo, ha acabado apareciendo una supuesta segunda fotografía del legendario forajido.

Después de un par de entradas dedicadas a la fotografía, o más bien, al hallazgo de fotos antiguas de desconocido o, cuanto menos, misterioso origen, esta vez he preferido escribir, aunque sea un poco, sobre el posible -parece que probable- descubrimiento de una segunda imagen del famoso Billy el Niño, del que sólo se tenía una imagen, tantas veces reproducidas en libros, revistas o webs dedicadas al lejano Oeste. 

Respecto a cómo se encontró, en general fue la suerte, más que otra cosa, la que la hizo salir de las catacumbas del olvido. Como casi siempre, por lo demás. Una pareja compró en una tienda de antigüedades -una mina para este tipo de hallazgos, por lo visto, en la ciudad de Fresno, en California, y la compró, dicen, por dos dólares, apenas 1.75 euros.

Por lo que se ve, Billy está jugando con al menos uno de sus compinches al crocket -no al cricket; el crocket es a lo que juega Alicia, la del Pais de las Maravillas, para entendernos-, delante de una casa. La fotografía, realmente, es de la casa al completo, y del terreno que tiene delante, por lo que tanto el bandido como su amigo, y el resto de gente que está jugando, salen en ella como algo secundario o complementario.

Abajo se ve el ferrotipo -una clase de fotografía primitiva- de la única imagen del Niño, y a la derecha, una restauración de la misma -realizada por Alexandra Hamer en 2012, se lee en ella-, que ayuda a hacernos una imagen más fiel de cómo era él realmente.

 

Fue tomada en 1880, mirando a cámara, apoyado en su Winchester, en lo que se podría llamar una fotografía "artística", o realizada por un profesional. Fue vendida en 2010, por 2'3 millones de dolares, unos dos millones de euros.

Esta segunda, podría venderse por todavía más, una vez que una empresa californiana ha afirmado, con casi total seguridad, de que es verdadera, o sea, que no sólo es de la época en que Billy vivió y murió, sino que él es uno de sus retratados. Y por lo visto, no se venderá por subasta, sino que ya hay alguien lo suficientemente interesado por ella como para llegar a pagar hasta 5 millones de dólares, unos cuatro millones y medio de euros, más o menos. Sin duda, el famoso forajido no llegó a pensar nunca que su fama llegara tan lejos en el tiempo, ni que sus imágenes valieran tanto.

Abajo se puede ver la fotografía completa, con sus protagonistas al completo.

La fotografía parece ser anterior a la única que de él se conservaba. Muy probablemente, de 1878, un par de años anterior, cuando participaba en la llamada Guerra del Condado de Lincoln, entre John Tunstall, el ganadero para el que él trabajaba, y el llamado "Ring of Santa Fe", que vendría a ser la oligarquía económica, política y militar que controlaba en, aquel tiempo, territorio -no estado- de Nuevo México.

Y en la parte superior, un detalle de la foto, con Billy -se supone- a la izquierda .

Y respecto a dónde he encontrado la información, básicamente, en un artículo de la versión web de "El País", si bien sería interesante hablar un poco más de Billy el Niño dejando aparte las fortunas que se pagan por sus escasísimas fotografías. Un par, realmente.

La vuelta al mundo de Nellie Bly, y otras historias que contar: Recorrer el mundo en 72 días (III).

El viaje que la haría mundial y eternamente famosa.

Cómo ser alguien fuera de lo común, cuando lo has sido ya tantas veces.

Después de sus diez días ingresadas en un manicomio que más bien era un auténtico infierno en la Tierra, parecía que Nellie Bly era capaz de casi cualquier cosa. Había investigado, escrito, publicado, sobre la explotación en fábricas, en el comercio y el servicio doméstico, sobre la discriminación y marginación de las mujeres de su país -de cualquier país, realmente- de todas las formas imaginables, y parte también de las inimaginables, y no se había cortado a la hora de denunciar corrupción política, o despilfarro de dinero público. Pero hacía falta algo más, Ella lo sentía, y su jefe, Joseph Pulitzer, también.

En otro momento, cuando Nellie no llevaba mucho tiempo en el New York World, pensó en que el periódico le pagara un viaje a Europa, y desde allá, partir junto a los más pobres inmigrantes europeos hacia América, para que la clase media norteamericana -de nacimiento, no sólo de ciudadanía- supiera por lo que pasaban la inmensa oleada de irlandeses, alemanes, italianos, judíos, polacos y demás europeos que estaban llegando al país de año en año. Como era de suponer, se le dijo que no, por ser muy caro y peligroso. Pero ahora, Nellie Bly era el periodista -no "la", sino "el", incluyendo hombres, casi todos, y mujeres, muy pocas todavía- de Estados Unidos. Era difícil, negarle según qué.

Nadie tiene demasiado claro, como nació la idea de dar la vuelta al mundo, intentando batir el récord de ochenta días del personaje de Jules Verne, en la novela de ese mismo título. Hay que tener en cuenta que Verne todavía estaba vivo, era una leyenda en Francia, y muy conocido -más de lo que podría suponerse hoy en día; prácticamente, como un Ken Follett, o quizá más- en todo el mundo. Aquello sí que era un desafío extraordinario, pues al fin y al cabo, la novela de Verne era ficción, y tampoco nadie había demostrado de forma fehaciente, real, que aquel recorrido, en tan poco tiempo, fuera posible.

Nellie cuenta que se le pasó la idea por la cabeza mientras, una noche, tenía una hoja de papel en blanco delante suyo, y notó que su mente estaba tan en blanco como ésta. Otros piensan que fue Pulitzer, el dueño del periódico, o el director, quienes tuvieron la idea, o que, incluso, tampoco fue suyo, sino que fueron una tercera persona -o más de una- quienes se lo insinuaron. Realmente, tampoco debería tener demasiada importancia. La cuestión es que la joven aceptó el reto sin pensárselo. Para tozuda, ella.

Lo que parece cierto es que, en el caso de que Pulitzer sí pensara en patrocinar una vuelta al mundo, no pensó en ella en la que la realizara. Debió haber en la oficina del editor una discusión terrible, en la que él insistía que una mujer no podría realizar tal hazaña, porque resultaba evidente que tendría que ir acompañada -realmente, tal vez no habría podido explicar de forma totalmente lógica y estructurada el por qué: simplemente, las mujeres no viajaban solas, y todavía menos al extranjeros, y se acabó-, y ella le amenazó que, si mandaba a otro periodista en su lugar, ella partiría un par de días antes, y trabajando para otro periódico. Pulitzer debió contraatacar, argumentando que las mujeres realizaban viajes con tanto equipaje, que tardaría mucho en prepararlo, aparte de que no resultaba práctico ir contra reloj sobrecargada de maletas. En realidad, no era del todo falso lo que decía, pero él se imaginaba a viajeras británicas victorianas, que marchaban a la India o a Arabia, bien con sus maridos, bien solas, pero con una enorme carga de equipaje de todo tipo. Pero ella era mujer de otra pasta, y también de otra época -aunque realmente fuera casi contemporánea de algunas de estas viajeras en las que su jefe debió pensar-, y no necesitaba llevar medio fondo de armario para su hazaña. Apenas un abrigo largo a cuadros -el que tantas veces se puede ver en sus no muy numerosas fotos, y que parece unido a su figura e imagen, como si lo hubiera llevado toda su vida-, un bolso con ropa interior, un mínimo de productos de tocador, una barra de labios y, parece, crema para el Sol. Y en otra bolsa, colgada del cuello, dinero británico -unas 200 libras esterlinas- y estadounidense, y moneda en oro. Prácticamente, higiene y dinero, y poco más. Con eso empezó su aventura, un año después de haberlo propuesto a su editor -ella tuvo la idea, o se la insinuaron, o lo que fuese, en 1888, pero no fue hasta el 14 de noviembre de 1889 que partió a la buena de Dios-.

Un par de viñetas -la primera antigua, la segunda parece que bastante posterior- sobre la reunión-entrevista entre Bly y Verne. Por mucho que ambos parezcan muy amigos, la realidad debió ser algo distinta, porque parece que acabaron saltando chispas, entre la periodista y el escritor.

Desde el puerto de Hoboken, en el estado de New Jersey, llegaría a Londres, donde ya era conocida, de allá, en barco, llegaría a Calais, en Francia -el paso de Calais es el paso natural de Gran Bretaña al continente, o viceversa; al menos cuando se hacía sólo en barco, y no por un túnel subterráneo, para vehículos de motor y ferrocarril, aunque aquí también, optaron por el mismo recorrido, poco más o menos-, pero en lugar de seguir a toda velocidad, decidió marchar en tren a París, y no dudó en presentarse, nada menos, que delante de la puerta de la casa del mismísimo Verne. Al abrir y encontrarse a aquella joven -de la que, evidentemente, algo tenía que saber, debido a lo mucho que se había hablado de ella, y su deseo de dejar atrás al ficticio Phileas Fogg-, se llevó, sin duda, una sorpresa. La trató con educación, pero también con cierta benevolencia, casi paternalmente. "Si consigues dar la vuelta al mundo en 79 días, te aplaudiré con ganas", le dijo. Pero dudaba de que una chica tan joven, sola, con un apoyo de su diario más bien relativo, pudiera realizar semejante periplo. La entrevista -eso fue, y la incluyó en sus artículos, en su futuro libro- casi acaba como el Rosario de la Aurora. Sencillamente, Verne, como casi cualquier otro hombre de su época -no es que fuera más machista que los demás; era hijo de su tiempo- no entendía que Nellie viajara con un bolso de mano, lo que sería una maleta ligera, y otra colgando del cuello. Debía fracasar, cansarse, asustarse... ¿no era eso, lo que hacían las mujeres? Necesitar de la ayuda de un hombre, su protección, su consejo... hasta insinuó si, como su británico personaje imaginario, en la India se entretendría salvando a una viuda a punto de ser quemada viva. "Tal vez salve a un viudo", le respondió. Cuando se marchó, muy probablemente, Verne respiró más tranquilo. Y se olvidó de ella, pensando en el tiempo que aquella muchacha tan segura de sí misma iba a perder. 

Una de las pocas fotografías de cuerpo entero de Bly, con su famoso abrigo largo a cuadros, y su maletín de viaje.

Desde París, viajó, también en tren -en aquellos trenes de vapor, en aquella época- a Italia, partiendo de Brindisi, en Apulia -el tacón de la bota italiana- hacia Port Said, en el Egipto británico -el hecho de que una parte importante del mundo perteneciera, formara parte, de un mismo imperio, el británico, también facilitaba las cosas, y más todavía, a los anglófonos-, de allí a Ismailia, Suez -el canal, era visto todavía como una reciente, sus obras habían finalizado apenas veinte años antes, y era visto con orgullo como el gran ejemplo de que la tecnología de Occidente podía con todo, y conseguirlo todo, también-, Adén -en la costa del actual Yemen; aquella parte de dicho mísero país, en el extremo sur de la península de Arabia, era también británico, con el nombre de Hadramaut-, Colombo -Sry Lanka, o Ceylan-, Penang -una pequeña isla al oeste de Malaca, en lo que ahora es Malaysia, nación que, por entero, era también británica en aquellos años-, Singapur -lo mismo, británico, gran centro comercial y militar-, Hong-Kong -más o menos, otro Singapur, pero con menor peso militar, y mayor comercial- y Yokohama, en Japón. En aquella época, el Imperio del Sol Naciente, bajo el emperador Mutsuhito, había tomado la senda del desarrollo económico y tecnológico, y era considerado por los anglosajones de todos los continentes como el más civilizado de los países de Oriente, y, para no pocos de ellos, como un amigo y aliado de fiar. Alguien en quien podían confiar más que, por ejemplo, en la decadente China. Medio siglo después, se llevarían una amarga decepción. De allá, llegó a San Francisco, donde Pulitzer alquiló un tren privado, para que pudiera llegar a Nueva York sin problemas. Cuando llegó a la ciudad que estaba a punto de ser la capital del mundo, se comprobó que su viaje había durado, exactamente, 72 días, seis horas, once minutos, y catorce segundos, y casi 25.000 millas recorridas alrededor del globo. En números redondos, había batido el récord de Fogg, un personaje imaginario, que siempre contaba con la inestimable ayuda de su padre literario, en ocho días. Un británico, imaginado por un francés, vencido por una norteamericana. Y algunos destacaron que "por una mujer"; como queriendo decir: "si una mujer es capaz de eso, ¡imaginad un hombre!". Claramente, no habían entendido nada.

Otra de sus fotografías más famosas: aparentemente, despidiéndose de sus lectores, presta a viajar alrededor del mundo.

Uno de las portadas del New York World, donde, como si fuera un juego de la oca, se podía seguir el viaje de Bly, día a día, con una imagen representativa de los lugares que visitaba.

"El diario de Nellie Bly", aunque no fue escrito realmente por ella -abajo se ve quién lo escribió realmente-, fue parte de la literatura que sobre la joven se iría escribiendo hasta, prácticamente, hoy día.

El trabajo de su vida, que le sobrevivió hasta la actualidad.

Como era de esperar, Bly se transformó en una celebridad, y todo el mundo quería conocerla. Era admirada y querida, y los artículos que enviaba desde sus distintos destinos batían récords de venta. Utilizó toda la tecnología de finales del siglo XIX, el siglo donde ésta dio pasos de gigante, como probablemente nunca lo hizo, ni lo ha hecho todavía. Viajó en tren y en barco, mandaba telegramas para hacer saber que había llegado sana y salva a tal o cual ciudad, aunque los artículos propiamente dichos -o sea, los textos más largos- los enviaba por correo, si bien es de suponer que en no pocas ocasiones usaría la valija diplomática, con la que contaban embajadas o consulados norteamericanos repartidos por el mundo, o cualquier otro medio que hiciera que sus paquetes fueran más rápido que por correo normal. Era ya una persona conocida en casi todo el mundo, y donde no sabían de ella, bien supo de hacerse conocer. Siempre encontraba, entonces, alguien que la ayudara, aunque sólo sea con alguna información. Y de no ser así, la buscaba, y al ser tan insistente, casi siempre la encontraba. 

El estilo de periodista de Nellie, como es de suponer, no era profundo y pomposo, tampoco era, ni podía ser, especialmente literario -no estudió la carrera, como en realidad, muchos otros periodistas de la época, y aunque tenía cultura, tampoco había tenido tiempo de instruirse de forma extrema-. Tenía la obligación, y además aquello correspondía a su carácter, de escribir de forma clara y concisa, pero también con enorme fuerza y poder de convicción. Sabía atraer, interesar, fascinar y, sobretodo, enfurecer, concienciar, esclarecer. Era la escritura que correspondía a alguien como ella.

              

    

A la izquierda, se puede ver el dibujo que ilustra la tapa de un juego de mesa basado en el viaje de Bly. La muñeca tal vez fue algo posterior, pero bien podría ser actual. Bly sigue siendo un personaje atractivo tanto para las niñas, como para las mujeres -y hombres- adultas actuales.

El juego por dentro. Fue tan popular, se vendieron tantas unidades, que aún hoy en día se puede encontrar de venta en la web, o en tiendas de antigüedades de Estados Unidos.

Gracias a ella, es posible conocer cómo eran Inglaterra, Italia, Egipto, Malasia o Japón en aquella época. Se reunía y hablaba -en realidad, entrevistaba, muchas veces sin que el interpelado se diera ni cuenta- tanto a gente importante y adinerada, como a los más pobres de los pobres. Hablaba de la situación de la mujer a lo ancho y largo del mundo, y descubrió que el machismo y discriminación de su país, aunque grande, muy grande, eran casi siempre inferiores a lo que encontró en todas partes. Se interesaba por la economía, las condiciones sociales de la mayoría de la población, la situación política, y en China -llegó a Hong-Kong, colonia británica, pero quiso conocer la "China auténtica"- visitó un establecimiento de leprosos, para que así se supiera en su tierra que una enfermedad tan terrible, que sonaba ya a Edad Media, todavía mataba a tantos en tantas partes. Sin duda, si Nellie Bly fuera un personaje actual, si hubiera realizado su viaje en estos tiempos, habría conseguido ser una celebridad en la red, y su blog sería visitado por multitudes, lo mismo que sus vídeos. Eran otros tiempos... ¡qué tiempos!

De sus artículos, y sus recuerdos y experiencias de las que no pudo, o quiso, hablar de forma más extensa, nacerá su última obra, y la más conocida "La vuelta al mundo en 72 días", que todavía sigue siendo un clásico de la literatura de viajes, además de un testigo de ese mundo de hace más de un siglo.

Pero si Bly ha resistido el paso del tiempo, al menos, en su país -en España sigue siendo una gran desconocida, y sus obras hace muy poco, que han sido traducidas al castellano, y apenas hay libros biográficos sobre ella-, no se puede decir de otra mujer fuera de lo común, periodista como ella, que también logró la misma hazaña, y con apenas unas pocas horas de diferencia -y por tanto, también ella, se adelantó al flemático Phileas Fogg-: Elizabeth Bisland, enviada del Cosmopolitan, una publicación, también de Nueva York, más elitista y menos popular que el World de Pulitzer, y que además salía a la venta de forma mensual, lo que hacía que las crónicas de Bisland, quizá menos vivas, pero también más literarias, no pudieran tener la misma acogida que las de Bly. Aún así, logró, ella también, dar la vuelta al globo, y su historia bien merecería ser contada de forma independiente, y no sólo como una nota a pie de página de la historia de Bly.

         

 

           

   

Pastillas de olvidados doctores, probablemente de efectos inofensivos, pero poco eficaces. O algo peor. O quizá avanzadillas de la medicina moderna. Daba igual, pues en ocasiones, el personaje de Bly, heroína popular, ilustraba las cajetillas donde se vendían. En la ilustración de arriba a la izquierda, se le ve adelantando, y riéndose también, del mismo Fogg, el personaje de Verne.

¿Y después de todo aquello, que hizo Bly? Pues entre otras cosas, casarse. ¿Casarse, y con un hombre cuarenta años mayor que ella, la mujer más independiente imaginable? Ella era hija de su tiempo, y vivía en una determinada sociedad, de la que formaba también parte. Y por lo visto, quizá no se casara lo que se dice enamorada, pero sí sentía algo especial por su rico -porque era rico, sí- futuro esposo. Pero eso es ya otra historia.

La vuelta al mundo de Nellie Bly, y otras historias que contar: una temporada infernal ingresada en un manicomio (II).

El reportaje que haría famosa a Bly, y daría forma a lo que más adelante se llamaría "Nuevo periodismo".

Diez días de infierno en el manicomio de la Isla Blackwell.

En 1887, como ya se contó en la entrada anterior dedicada a Bly, la joven se vio, tras cuatro meses de búsqueda de trabajo infructuosa por todos los periódicos de Nueva York, casi sin un céntimo, y cansada de intentar ganarse la vida en el mundo del periodismo en la Gran Manzana. Finalmente,  y cuando su carrera parecía condenada a transcurrir en alguna pequeña ciudad, realizando trabajos igualmente pequeños, le llegó la oportunidad gracias a John Cockerill, jefe de la redacción del periódico "The New York World", que cuatro años antes había comprado Joseph Pulitzer, dispuesto a transformarlo, después de años de pérdidas, en líder de ventas en la ciudad y alrededores.

Pulitzer, a su manera, era un hombre extraordinario, aunque con sus claroscuros. Se trataba de un inmigrante judío húngaro, llegado a Estados Unidos en 1864, para luchar en el ejército del Norte. O sea, como mercenario. Por ello recibió la ciudadanía y ganó cierto dinero, y empezó en la pequeña Sant Louis, en el Sur derrotado, con un pequeño periódico, hasta que acabó emigrando a Nueva York, donde llevó a cabo la transformación del deficitario periódico que había comprado, en una máquina de vender ejemplares, mezclando el periodismo de investigación, el puro amarillismo, y el conseguir informar y entretener a una población que, en general, era semi-analfabeta, o no estaba acostumbrada a lecturas profundas, pero que, al menos en la ciudad, no se conformaba siempre, con simple información superficial. Rival de Hearst, otro de los colosos de la información -y desinformación; sólo hay que ver su papel en la Guerra Hispano-Norteamericana, como, en mayor o menor medida, también Pulitzer-, acabaría hasta dando nombre al premio al mejor reportaje periodístico que, aún hoy en día, se entrega anualmente a nivel nacional.

Una fotografía de Pulitzer, padre de la prensa amarilla, pero también del periodismo de masas.

No es su foto más icónica, pero sí una de las pocas que se conservan de ella de joven, y que se repitieron hasta la saciedad. Aquella no era época de selfies, y no hay tantas fotografías de cualquier persona, por famosa que fuera, como se podría imaginar.

Nellie era lo que, en aquella época, se llamaba un "muckraker", o rastrillador de cieno, o barro. Era capaz de practicar la "inmersión extrema", y ya lo había demostrado en Pittsburgh, haciéndose pasar por sirvienta, obrera industrial en una fábrica de cajas, y hasta como delincuente, para conocer la situación y penalidades de las presas en las cárceles norteamericanas -si bien, debido a que trabajaba para un periódico más pequeño y de modesta tirada, y a que no escribió ningún libro posterior sobre su experiencia, apenas se sabe nada de ello, a pesar del interés que tendría-.  Cockerill, y Pulitzer, que parecía saber algo de ella -aunque no está demasiado claro-, decidieron probar, y saber hasta dónde estaba dispuesta a llegar la joven, a la hora de denunciar la corrupción o la injusticia social. Y pronto lo haría.

Su idea -pues parece que salió de ella- era el ser introducida como una interna más en el manicomio más conocido -y terrible- de Nueva York. Se trataba del Lunatic Asylum -Asilo de Lunáticos; el nombre dejaba bastante claro, cómo se consideraba en aquella época a cualquier enfermo mental, real o supuesto-, en la isla conocida actualmente como Roosevelt -por el presidente norteamericano que tanta importancia tuvo durante la II Guerra Mundial-, pero que en aquella época, era conocida como Isla de Blackwell -Blackwell Island-. Se trataba de una pequeña y alargada isla comprada por la ciudad de Nueva York, donde se construyeron todo tipo de instituciones que "molestaban " en Manhattan: una cárcel, un hospital para enfermos de viruela, y un asilo de enfermos mentales, además de un faro.

El plan de Nellie y sus jefes consistía en que, al ser internada como una enferma más, podría informar de primera mano, a base de dar todos los datos posibles a otro empleado del periódico, que iría a verla periódicamente, como una visita más.

Aquí, una serie de ilustraciones publicadas en el "New York World", documentando la experiencia de Nellie en el manicomio. En esta, practicando delante del espejo, para averiguar qué imagen debería dar para parecer una auténtica enajenada mental.

Nellie delante del juez Duffy, que parece que no necesitó mucho tiempo para considerarla demente, a pesar de que ella, en principio, más bien parecía una amnésica desubicada.

Los médicos tampoco parecían tener demasiados problemas para reconocer que tenían delante suyo a una enferma mental que debía ser ingresada en un asilo de dementes lo antes posible.

Después de practicar delante de un espejo qué expresiones o actuación debía tener una supuesta demente, ingresó en una casa de huéspedes, donde se comportó como una demente, argumentando que no deseaba irse a dormir por miedo a los otros huéspedes, y a que tenía, algún tipo de problema mental que ella no conocía, y no parecía darle demasiada importancia. No tuvo que esperar mucho para que llamaran a la policía, y se la llevaran presa, para que se decidiera si estaba o no loca. Nellie fue capaz de convencer a médicos y jueces de que era realmente una demente, y no hubo médico alguno que dudase de lo contrario. Al declararse amnésica, hasta se llegó ha hablar en la prensa de la competencia, sobre la joven sin memoria que se comportaba como una posesa, y si alguien sabía algo de ella -al no tener familia ni conocidos, realmente, Nellie difícilmente podía ser reconocida por nadie como una persona mentalmente sana- así que fue ingresada en el asilo. Allá apenas aguantaría diez días, porque las condiciones a las que se tuvo que enfrentar eran terribles, mucho peores de lo que ella podría haber imaginado nunca. Tuvo que soportar una comida casi siempre en mal estado, agua sucia, y un abuso físico y mental continuado, tanto de médicos como enfermeras, que no dudaban en usar la violencia cuando lo consideraban adecuado. Allá parecía haber una mezcla de enfermas peligrosas -ella sólo estaba con mujeres-, con otras inofensivas, o con trastornos que podrían haber sido sólo temporales y fácilmente tratables, o incluso por ancianas -o no tanto- que habían sido ingresadas por sus familiares para disponer de sus bienes, o mujeres extranjeras, sobretodo alemanas, que no se podían comunicar porque, simplemente, sólo hablaban alemán o yiddish. Según reconoció, allá había algunas mujeres que, claramente, estaban tan cuerdas como ella misma, que reconoció que, cuando le preguntaron qué hacía o decía para que la tomaran por loca, ella sólo respondió "Nada, actuaba como si estuviera cuerda". O sea, que se comportó prácticamente igual que cómo lo habría hecho en caso de encontrarse libre y en la calle.

 A los diez días, pidió a su compañero del periódico que la sacara de allá, contando quién era ella realmente, y por qué razón había ido a parar allá, pues según reconoció ella misma poco después, de haber seguido más tiempo allí dentro, muy probablemente se habría vuelto loca de verdad.

Dos fueron los grandes reportajes, de varias páginas, que se publicaron en el "New York World": "Tras los barrotes del asilo", y "Dentro del manicomio", que acabarían formando, más tarde, una sola obra "Diez días en un manicomio".

Una ilustración de la época, del "Asilo de Lunáticos", de la Isla de Blackwell.

Ruinas del asilo. La foto es antigua, pero muy posterior a los tiempos en que Nellie estuvo ingresada allá.

Tal fue el escándalo, sobre una injusticia que, realmente, una parte importante de la sociedad, o conocía, o al menos sospechaba, pero de la que nadie quería hablar en público o en voz alta, que el ayuntamiento de la ciudad, por medio del Departamento de Beneficencia Pública, acabó por aumentar en 850.000 dólares los gastos en temas sociales -no sólo en tratamiento de enfermos mentales-, y por comprometerse que, en un futuro, los exámenes médicos serían más profundos y profesionales.

Aquello fue el primer paso en una carrera profesional que la haría famosa en todo el país, y que le permitiría escribir, sin apenas cortapisas, sobre la corrupción gubernamental, el abandono de recién nacidos -y cómo eran tratados en las instituciones que, en teoría, debían acogerlos, y que en muchas ocasiones, ante la desidia gubernamental, se trataba de familias o individuos que ganaban dinero público a costa de no ocuparse en absoluto de ellos-, o la situación de la clase obrera neoyorquina, en gran parte de origen inmigrante -a los alemanes e irlandeses, se les estaban uniendo un número enorme, y cada vez mayor, de judíos de toda Europa, de italianos, y rusos, polacos, griegos, húngaros...-. Llegó el momento en que, si Pulitzer quería vender más periódicos, no tenía por qué dar demasiadas explicaciones en los titulares del próximo tema que deseaba tratar. Simplemente tenía que decir que Nellie Bly era la autora.

Una de las muchas ilustraciones que se hicieron de Bly -en periódicos, revistas, libros, colecciones de cartas, de cromos, o en cualquier otro medio o soporte; fue un personaje de lo más popular, y de haber vivido en épocas posteriores, se habría producido alrededor de su figura no pocos productos de perchandising-. Imagino que lo de que volara sobre una mosca, se debe en parte al juego de palabras -Bly, con fly, mosca en inglés-, pero también debido a que "to fly" significa en esa lengua "volar". Y ella parcía ser capaz de volar alrededor del mundo, o por encima de cualquier problema o contrariedad.

Parecía que el mundo se estaba rindiendo a los pies de aquella joven luchadora, incapaz de rendirse, de dar un paso atrás. Sin embargo, parecía que todavía le faltaba por lograr algo más. De algo que hiciera que su nombre pasara a formar parte de la historia del periodismo. Y de paso, que significara para Pulitzer una nueva mina de oro, en forma de ventas masivas de periódicos.

Y aquella oportunidad, aquella aventura única llegó: nada menos, que intentar dar la vuelta al mundo, batiendo  récord de ventas de periódicos, y de paso el de los ochenta días que tardó en darla Phileas Fogg, el personaje creado por Jules Verne, en aquella época todavía vivo, y conocido y reconocido en ese mundo que Nellie pretendía recorrer, y -lo que era visto como una locura, o al menos, una temeridad-, sin compañía masculina alguna.

Y aunque no venga muy a cuento, esta es la entrada 150 del blog, lo que no es poco decir, pues cuando llegué a la número 100, pensé que apenas sería capaz de escribir nada más. De paso, creo que debería dar las gracias a los prerrafaelitas, que me dieron material para más de la mitad de las 50 últimas entradas escritas hasta ahora. Y de paso, el blog está muy próximo a las 25.000 visitas, que aunque no sea mucho -para qué engañarnos- a mí me parecen una barbaridad.